No hay sitios feos en Italia

Relato de mi viaje a Montecatini en el verano de 2018, con hermosas fotos

NO HAY SITIOS FEOS EN ITALIA

Al regreso de mi quinta visita a Italia –la quinta volta, le dije a mi Buddy: no hay sitios feos en Italia.  Por supuesto, sí los hay, como en todo lugar, pero en general, es un país hermoso –por eso lo he visitado una y otra vez, en sus diferentes regiones, para poder saborear la particularidad de cada ciudad; de cada paisaje, de cada sabor.  Si una islita tan pequeña como la nuestra tiene diferencias marcadas en el norte, en el sur –con el muy singular Ponce, que se precia de que el resto sólo somos parking – y en sus montañas, qué no será para un país tan grande como Italia.  Me enamoré de Venecia, Asís y Sorrento en el primer viaje. En el segundo de Bellagio, la belleza de los lagos y la presencia de pavos reales blancos en la isla de Boromeo –algo que nunca había visto y se quedó grabado en mi memoria. Quedé enamorada de Sicilia en el tercero; de Turín, Monterrosso y Portofino en el cuarto y en este, me enamoré de sus paisajes espectaculares, de la gente que cultiva la tierra y transforma los ingredientes en exquisitos platos y por supuesto, de sus vinos.

En mi quinta volta el énfasis estaba en las comidas y los vinos –me topé con esta excursión de casualidad, mientras hacía una pequeña búsqueda sobre ciudades italianas como una asignación del curso básico de italiano que tomé.  La excursión se llama Gourmet Tuscany y pensé que era perfecta para mí.  Nos quedaríamos en un solo hotel en Montecatini, cerca de Florencia y de allí partiríamos a excursiones menores a Vinci, la ciudad donde nació el más famoso del lugar, al valle de Chianti, famoso por lo obvio, Lucca, un pueblo medieval que ya había visitado, pero esta segunda vez lo aprecié mejor, Bolgheri, un pueblito encantador, hermoso y con vistas espectaculares, que produce vinos que compiten con los más famosos de Burdeos y el pueblo de Pistoia, que no me impresionó.  Tal vez necesite una segunda visita para poderlo apreciar.

El encanto adicional de este viaje radicaba en que podría comprobar si mis lecciones de italiano habían rendido fruto.  No es lo mismo hablarlo aquí, con hispanoparlantes, que ir “a bailar a la casa del trompo”.  Iría, entre otros objetivos a “ver si es verdad que el gas pela”.  Pues sí, pela.  Siempre intentaba hablar en italiano, aunque varias veces tuve dificultades, ya que no puede esperarse que con un curso de tres meses y medio se domine un idioma.  Los italianos con que compartí estaban felices de que yo hablara su idioma, tal vez porque yo andaba con un grupo de americanos en el que tan sólo uno hablaba –o debo decir masticaba algo de italiano.  A los hispanoparlantes se nos hace más fácil la pronunciación del italiano, así que me convertí en la estrella del grupo.  Por algo dicen que en país de ciegos, el tuerto es rey.

El hotel era una edificación antigua, algo así como una versión agrandada del Meliá de Ponce.

Tiene su encanto, pero las habitaciones son incomodísimas, había problemas con el aire acondicionado y una noche, algunos de  los habitantes del poblado decidieron alquilar la terraza del frente del hotel, que daba justo frente a mi habitación.  La música estaba tan alta que casi no podía oir el televisor, el que prendí para ver si atenuaba el ruido.  Me encanta la canción Despacito, pero esa noche no me hizo ninguna gracia escucharla.  En eso estuvieron hasta la media noche, lo que provocó que apenas pudiese dormir.  De hecho, dormí bastante mal todas las noches, tal vez porque no estoy acostumbrada a cenar tarde y allí oscurece a las 9 de la noche.

El día que llegué no tuve contratiempos, pese a mis temores con una experiencia previa con Iberia.  Cierto es que tuve que correr para lograr la conexión Madrid-Florencia, pero llegué.  El aeropuerto de Madrid me intimida por su tamaño y por un sistema que no logro entender en que hay que subir y bajar, tomar un tren interior y hacer filas kilométricas para la revisión del pasaporte.  Reta los nervios de cualquiera estar en una fila enorme y ver cómo el reloj se acerca cada vez más a la hora del vuelo de conexión que una se arriesga a perder.  Llegué a tiempo para la reunión con el grupo, así que usé el tiempo disponible para recorrer los alrededores. 

El pueblito es pequeño y manejable para alguien como yo con habilidad para perderse.  Había una fila de kioscos en carpas blancas en las que vendían todo tipo de mercancía.  Me acerqué a uno de ellos, con objetos bordados.  Le hablé en italiano a la mujer que atendía el kiosco y ella me preguntó cómo me llamaba.  Le dije y de inmediato comenzó a bordar el nombre en un papel.  Me lo entregó y le di las gracias, pero le aclaré  que mio  nome non si scrive con doppia n, lo que provocó que acto seguido, antes de que yo pudiera decir algo, empezó a operar la máquina que zumbaba como un abejorro, mientras yo intentaba disuadirla.  Yo sabía que era una estrategia de venta y ya no quiero seguir acumulando objetos, pero antes de que yo terminara de protestar, ya tenía en mis manos mi nombre bordado en hilo rosado, con una sola n, en un papel blanco.  Le agradecí el gesto y me sentí un poco mal por no haber comprado nada, pero tal vez ella agradecía que alguien se detuviese un rato en su kiosco.

Regresé a mi habitación para tomar un baño y prepararme para el encuentro con el grupo –seríamos 14 personas, con madre e hija y una pareja norteamericanas, una pareja inglesa y el resto entre australianos y de Nueva Zelanda.  Yo era la única latina, así que me sentía en obligación de representar dignamente a mi islita.  Varias veces tuve que aclarar que venía de Puer-to-Ri-co, no de Costa Rica. La guía se llamaba Oriana – una mujer delgada, de piel aceitunada, cabello olvidable y aspecto un tanto desgarbado.  Luego de los trámites de rigor, fuimos a la cena en el hotel, que resultó mucho mejor de lo que esperaba.  Una sopa exquisita, como puré de habichuelas, una pasta y de plato principal, filete de cerdo en envoltura de pan, que sabía divino.  El postre resultó decepcionante –flan.  ¡Viajar tan lejos para tener flan como postre!  El vino no estaba incluido, así que ordené un bicchiere di vino rosso, per favore.  El mozo, muy atento, me preguntó si Chianti.  Certamente, le contesté.  Luego ordené una segunda copa.

Tras la cena, regresé a la habitación.  Dormí muy mal.  Al día siguiente tomaríamos el desayuno buffet en el área que se nos designó.  Una mujer de pelo muy oscuro, delgada, menudita y muy diligente nos  asistía en el buffet, que era bastante abundante considerando que esta vez viajé con una compañía más económica.  Me acostumbré a pedir mi caffelatte todos los días, así que ya a los dos días ella sabía que eso era lo que yo tomaría.   Salimos rumbo a Vinci, la ciudad de Leonardo.  Ya podíamos divisar los bellos paisajes de la región Toscana, con sus sembrados y majestuosos cipreses.

La ciudad de Leonardo está en una colina.  Llegamos a un museo, en el que pueden apreciarse sus múltiples dibujos y modelos de maquinaria.  Hay otro edificio con una torre con campanario y quise subir a apreciar la impresionante vista.  Hay que subir una estrecha y caracolada escalera.  A la mitad del trayecto miré hacia arriba y al ver todo lo que me faltaba recorrer, entre jadeos consideré virar, porque tenía pocos minutos, pero seguí.  No me arrepiento –la vista es espectacular.

Al salir, pasamos por callecitas pequeñas, con tienditas.  En una esquina, un señor ofrecía una especie de tortillas crujientes, que eran dulces, llamadas Brigidini. Del interior de la tienda salió una señora regordeta, que nos explicó que las galletas se llaman Brigidini en honor a Santa Brígida. Muy orgullosa nos informó que las hacían ellos mismos, de una receta familiar.  También dijo que hacían limoncello y algunos del grupo compraron.  Yo me vi tentada, pero desistí.  Las Brigidini, venían en un paquete alargado –no son pesadas, pero había que tener cuidado o al llegar a casa tendría polvo de Brigidini.  En cuanto al limoncello, éste es más tradicional de la zona de Sorrento, más al sur y yo tenía en mente comprar vino, así que no quise comprar cosas que fuesen a añadir más peso a mi maleta.

Luego de Vinci salimos hacia una panadería en Montalbano, operado por un hombre y una mujer que eran socios, aunque no pareja.  Allí nos mostraron el proceso de elaborar el pan tipo focaccia que elaboran para hacer las pizzas y otros tipos de masa.  Me detuve a hablar un rato con Davide y me preguntó de dónde era.  Al decir Puerto Rico, me dijo que conoce algo porque a su mamá la cuida una mujer dominicana.  Siamo vicini, le dije, aludiendo a la cercanía de las dos islas.  Tanto él como su socia, Ángela, estaban fascinados con que yo hablase algo de italiano.  Tras la charla, nos brindaron pedazos de la pizza recién hecha, con vino.  Fue un rato muy agradable.

Al regreso al hotel decidí ir a tomar el funicular a Montecatini Alto.  Pensaba quedarme solo media hora.  Una vez llegué, me dirigí a un área con un inmenso árbol, bajo cuya sombra se resguardaba un hombre bajito, delgado, de pelo blanco, con camisa azul, que vendía unos cuadros pintados por él.  Me acerqué y pude notar sus ojos de un azul claro, como las aguas de nuestro mar, que dejaban ver su alma noble.  Comencé a hablarle en italiano y tuve que repetir muchas veces come si dice, porque cuando se habla de temas profundos se requiere un vocabulario mayor que el que yo poseo.  El hombre se llama Stefano.  Luego de la conversación anticipable de un pintor con una turista, me dijo que había estado en Puerto Rico, porque trabajó en cruceros. Dijo que no se acuerda muy bien, pero sí de un fuerte –El Morro, le dije.   Se fijó en mi sortija de delfín –la más sencilla que porto cuando viajo, porque mi favorita permanece en casa- delfino, me dijo y recordó cómo los veía cuando navegaba.

Luego de hablar de los temas que podríamos tener en común –el mar y los delfines, me dijo que sentía que esta conversación tenía un significado.  Comenzó a hablarme de su hijo, de unos 30 años, que tenía una novia 10 años mayor.  El hijo tiene algún tipo de impedimento físico y aparentemente tuvo una discusión con la novia.  Su temor es que el hijo se quede solo, porque ya él y su esposa están mayores.  Me dijo, apuntando a su pecho, que sentía una pena profunda nel cuore. En este punto, me di cuenta que ya había transcurrido la media hora que calculé para mi estadía en el lugar, pero no podía dejar a Stefano con su pena nel cuore.

Seguí hablando con él y me dijo que pocas personas se detienen a hablar.  Eso es cierto, le dije, pero también muchos no tienen el tiempo o no manejan el idioma.  Le pregunté si podía tomarle una foto y él mismo escogió que la tomara con un cuadro que tuviese el mar.  No compré ningún cuadro, pero creo que Stefano, más que vender un cuadro, necesitaba que alguien escuchara su historia.  Me alegro haber estado allí para así hacerlo.

En la noche, decidí ir a un lugar que había visto cuando llegué y me pareció muy agradable.  Allí estaban las norteamericanas y dos hermanas australianas.  Ya ellas habían ordenado, pero me uní. La madre e hija habían pedido la bistecca alla Fiorentina famosa en la zona.  Como muchos platos aquí que se les llama florentino tienen espinaca, pensé que tenía algo que ver con eso, pero no -es florentino de Florencia.  Pedí unos raviolis de espinaca y queso que estaban muy buenos, con vino, por supuesto. De postre, cantuccini y cialde con vinsanto.  Los cantuccini son las galletitas de almendras que se venden aquí en paquetitos, que son sesgadas, rellenas de almendra y se les llama biscotti, pero esa palabra se usa en Italia para denominar cualquier galleta dulce. El cialde es otra galleta plana, como un pamcake, pero crujiente, característica de la zona.  El vinsanto es un vino muy dulce y fuerte, que se bebe al momento del postre.  En este caso, las galletas se mojan en el vino.  Es una experiencia, pero no me encantó.

Al día siguiente salimos para la región de Chianti –ah, ya me acercaba a una de las experiencias anheladas.  De camino nos detuvimos en un cementerio donde están sepultados los soldados norteamericanos que combatieron en tierras italianas.  El lugar es impresionante por su simetría, cuidado y la capacidad de transmitir respeto hacia aquéllos que lucharon en una guerra en la que hacía mucho más sentido participar que en años posteriores.

Finalmente llegamos al pueblito de Greve in Chianti.  Allí entramos a una macelleria, que es una combinación de carnicería con lugar de vinos y quesos.  Vimos la famosa bistecca alla Fiorentina.

 Es enorme, como pude apreciar la noche anterior.  Una porción da para dos personas – de hecho, Sue y Sara no lo pudieron terminar.  En algún momento me gustaría probarlo, pero tengo que buscar un cómplice.  

En el área de Greve, vi una máquina dispensadora de vino, que permite tomar 1/4, ½ o una copa, al pagar con una tarjeta, como si fuera una máquina de refresco.  Eso permite disfrutar una copa, dependiendo del presupuesto y la botella se mantiene de forma tal que el vino no se estropea.

Me fijé que en varios lugares aparecía la figura de un gallo negro.  Le pregunté a la guía y nos dijo que el símbolo del gallo negro garantiza que el vino es de Chianti.  Hay vinos que se denominan Chianti, pero son de la región de Toscana en general, no específicamente de Chianti.  ¡Tantos años bebiendo Chianti y no sabía eso!  Del mismo modo, aprendí que la palabra terracotta quiere decir, literalmente “tierra cocida”, lo cual tiene todo el sentido del mundo, porque las piezas de barro son, en efecto, a base de barro cocido.

Llegamos al lugar donde probaríamos los vinos.  Nos ofrecieron un aperitivo de cortes fríos que incluían un salami conocido como finocchiona, que contiene hinojo (fennel).  Había quesos de cabra y pan con aceite de oliva. Luego recibimos una tarjeta equivalente a 5 euros.  Con ella, podíamos probar 1/4, ½ o una copa del vino que quisiéramos.  Había vinos que el ¼ de copa equivalía a 1.5 euros y otros podían alcanzar los 8 euros.  Comencé con un vino de precio mediano –unos 3 euros.  Luego vi uno que se llama Santo Stefano y quise tomar ½ copa recordando al hombre triste de los ojos azules, así que tuve que recargar la tarjeta. 

De allí salimos para un viñedo conocido como Castello Vicchio Maggio.  El lugar es precioso y nos dieron a probar tres vinos.  Decidí esperar a llegar a Bolgheri para comprar vino.  Sólo compré aceite de oliva y tomé varias fotos, incluyendo mías, que no soy amante de ser el objeto de la foto, porque el lugar es espectacular.

Al regresar al hotel no me sentía con ganas de explorar demasiado.  Decidí ir a la plaza –Piazza dell popolo.  De camino me compré un libro en italiano, para practicar, ya que es una excelente forma de adquirir más vocabulario.   Me detuve en una pizzería frente a la plaza y pedí una pizza de atún y cebollas.  Tenía mucha hambre, ya que sólo habíamos “picado”, así que me la comí completa –bueno es una pizza individual, aunque un poco más grande que las de acá.  Regresé a mi incómodo cuarto, que tenía un aire acondicionado temperamental.  Esa fue la noche que los habitantes decidieron hacer la fiesta hasta media noche y dormí fatal. Pese a que me llevé el yoga mat, sólo podía hacer  las posturas que no requiriesen abrir brazos o hacer torsiones, porque no había espacio suficiente.

Al otro día salimos para Lucca, un lugar que ya había visitado. La guía local se llamaba Anna y resultó excelente.  Visitamos el palacio Mansi, en el que se puede apreciar la vida de los habitantes del palacio.  Como en todo lugar, la situación económica los ha afectado y los dueños se han visto en la obligación de vender parte del palacio y la operación es efectuada parcialmente por el gobierno.  En el caso del otro palacio visitado, el Pfanner, la familia lo vendió a un médico creo que austriaco –de ahí el nombre.  Es una operación privada y una de los miembros todavía posee un apartamento.  Lo más significativo del palacio son los jardines, que muestran rosas y árboles de naranjas en tiestos enormes.

El almuerzo estaba incluido como parte de la excursión.  Podíamos seleccionar lo que comeríamos entre varias alternativas.  Yo seleccioné pasta orecchiete con tomates, berenjena y queso ricotta salata.  De postre opté por un cheesecake a base de quesos italianos con salsa de moras.  Ambas opciones resultaron deliciosas.  De hecho, el cheesecake es el mejor que he comido.  Pregunté como le llaman al cheesecake y la respuesta me resultó graciosa: cheesecake. El almuerzo incluía el vino.  Aunque no era abundante, al menos lo disfruté.  La guía local se mantuvo con nosotros todo el tiempo y ayudó en el proceso de servir, aparte de contestar nuestras preguntas.  El restaurante se llama Port Ellen Clan- tal vez es de ingleses - es moderno, sin pretensiones, en un lugar apartado, cerca de unos canales.  No me hubiese imaginado que en un lugar así se comía tan bien.

Como regresamos a eso de las 4 decidí ir a la piscina, para escribir y leer un poco.  No pude hacer mucho de lo uno ni de lo otro, porque a las 6 el salvavidas me anunció que la piscina se cerraría.  Me cambié de ropa y pensé cenar en el hotel, porque no tenía ganas de caminar, pero el restaurante no abría sino hasta eso de las 7:30.  Decidí ir al mismo lugar en el que me encontré con otras del grupo, porque sabía abrían a las 6:30.  Allí estaba Debbie, una australiana encantadora.  Ya ella estaba comiendo.  Decidí pedir un antipasto y frito misto, que es una mezcla de varios mariscos empanados en harina.  Sólo tenía camarones y calamares, pero estaba muy bueno, acompañado, por supuesto, con vino blanco.

A la mañana siguiente podíamos descansar mucho más –saldríamos a las 11 para un mercado de vegetales, donde se suponía íbamos a adquirir los ingredientes para preparar la cena.  Llegué a desayunar y descubrí que la mujer que tan amablemente nos atendía en el desayuno se llama Teresa y es argentina.  Conversamos un rato y ambas nos alegramos de hablar un rato en nuestro idioma. Salí a caminar en busca de unos regalos –vinagre balsámico para Ramón y Vinsanto para Tomás.  Encontré una pequeña tienda de vinos y aparte de lo planificado  compré para mí una botella pequeñita de grappa –un licor extremadamente fuerte que se hace con los tallos de las uvas y que estará por siempre ligado al recuerdo de Mario, quien me enseñó a tomarlo.

A la hora acordada salimos al mercado que resultó muy pequeño, de agricultores orgánicos.  No obstante, los vegetales se veían hermosos y la gente era muy amable.  Nos dieron a probar pan toscano –que no lleva sal, porque se come con otros ingredientes.  Vi por primera vez la flor del calabacín, de la que había escuchado, pero no había visto.  ¡Estaba fascinada!

Me fascinó también el color de los tomates y ver unos melocotones aplastados, que parecían donas.  Todo el mercado era una fiesta de color.

De ahí fuimos caminando a un mercado gigantesco en carpas, en el que vendían ropa y otros productos.  Hubiese preferido ver más vegetales y no entendí por qué la descripción de la excursión decía que obtendríamos los productos allí, lo cual no ocurrió. Por suerte, la llegada al Antico Casale Toscano, operado por Teresa, su esposo Massimo  -uuuu ese nombre me trae maravillosos recuerdos del primer viaje a Italia-, su hermana Rosa y su hijo Pacco, despejó toda decepción.

Allí vimos las siembras de rosas, de berenjenas, tomates, olivos, calabacines ¡con su flor!, albahaca, romero, en fin, un deleite a la vista.  

Entramos al local -Teresa repartió delantales y de inmediato nos puso a cortar los ingredientes para la sopa y la salsa de la pasta –calabacines, repollo de hoja ancha, zanahorias, cebollas.

Luego se comenzó a preparar la masa para la pasta que prepararíamos –tagliatelle. Teresa puso la harina, sal y huevos sobre la mesa y comenzó a amasar, Cada uno tuvo la oportunidad de amasar una porción y luego llevarlo a la máquina que estiraría la  pasta.  Cuando me dispuse a hacerlo, ¡se salió la manigueta de la máquina! Tras el susto que pasé, el esposo de Teresa la colocó sin problema.  Luego de estirar la masa, se dobla varias veces y se corta a mano.  Yo había hecho eso hace muchos años.  Es divertido, pero consume demasiado tiempo.

Luego de la pasta, cortamos tomates y cebollas para preparar brusccheta y completamos el proceso de la sopa y la salsa de vegetales para la pasta.  En un punto, se hace un sofrito –y allá se le llama igual-, con hierbas, ajo, tocineta y vino blanco.  El aroma que emanaba de esa cocina es algo que no puedo incluir en esta crónica, pero lo pueden imaginar. También preparamos el postre tiramisú en su versión tradicional que nunca hago porque es a base de huevos crudos.  Me acostumbré a hacer la versión modificada que me enseñó mi amiga Leila. Mis tripas ya estaban haciendo sus reclamos, así que me alegré mucho cuando anunciaron que pasáramos al comedor.  Comenzamos con unos cortes fríos y quesos, mermelada de rosas.  Luego la sopa y la pasta. 

Había vino literalmente de la casa.  Aunque es un vino sencillo, sin ninguna sofisticación, decidí que quería traer una botella conmigo para celebrar.  Es como traerme una botella con la esencia de esa finca, de su gente hermosa, cariñosa, que me hicieron sentir como si estuviese visitando la familia lejana.  Compré también aceite de oliva preparado por ellos por la misma razón.

Aquí puedo conseguir mejores vinos y mejores aceites provenientes de Italia, pero lo que no puedo conseguir son esas imágines, los sonidos de esas voces, los paisajes coronados por cipreses.  Los tengo grabados en mi mente y los quiero beber para sentir una vez más parte de la experiencia.  Finalizado el almuerzo, vinieron las despedidas, que era como despedirse de la familia pensando que tal vez no les volveremos a ver.

Al día siguiente partimos rumbo a Bolgheri, que resultó ser mi lugar favorito en términos visuales, aunque  la finca de Teresa fue mi favorita en términos de la experiencia.  Bolgheri es un pueblito encantador, al que se llega por una carretera bordeada por cipreses.

Una vez en él, se aprecia una paz, una tranquilidad, un aire distinto que invita a descansar, a sentarse a escribir.

En el poblado existe un olivo que data de los 1700.  Quise verlo y me lancé en su búsqueda, en compañía de Debbie.  Llegamos a una bifurcación en el camino –tomamos hacia la izquierda y no lo encontramos.  Le pregunté a dos señoras que se encontraban al frente de su casa y no supieron dónde estaba, lo cual representa una gran lección: ¿cuántas cosas tenemos cerca y no lo sabemos?  Yo, que habito una islita pequeña, desconozco mucho de sus lugares maravillosos.  Retornamos al punto inicial y tomamos el camino de la derecha.  Debbie comentó “¿no sería gracioso que el árbol estuviese frente a la bifurcación? Seguimos subiendo tan sólo para volver sobre nuestros pasos y comprobar que en efecto, el ancianísimo árbol estaba en un área rodeada de un muro bajo.  Me acerqué con reverencia y comprobé que ¡aún rinde frutos!  Otra lección.

Estaba tan extasiada, con tantos deseos de traerme la esencia del lugar, que me resistía a avanzar a llegar al autobús –ya era la hora acordada.  Sue y Sara me dijeron: “no somos las últimas”, así que me regodeé hasta que la guía me llamó.  Lo que Sara no me dijo era que ella quería decir que ella y su mamá no eran las últimas -¡la última era yo!  Subí al autobús con una vergüenza cósmica.  Me precio de ser extremadamente puntual y soy consciente que las excursiones tienen actividades programadas en las que cinco minutos pueden hacer una diferencia.  Pero no se cayó el mundo –llegamos a la casa productora de vinos sin contratiempos.  Se trata de una operación familiar -Chiappini es el nombre.  Son instalaciones modernas, pero retienen alma –no son esas instalaciones frías, antisépticas que tienen muchos lugares que me desagradan.  Allí nos ofrecieron una especie de galleta tostada, muy finita, que se le conoce como “carta de música”, lo cual tiene todo el sentido del mundo, por su tamaño y delgadez.

Probamos un vino blanco y dos tintos.  Me gustó mucho el último, así que decidí comprar una botella, aunque me preocupaba el peso-ya tenía una entera que compré en la finca de Teresa, la pequeña de Vinsanto que compré para Tomás y la pequeñita de grappa.

Me aferré a la fe de que podía envolver las botellas en el yoga mat, que de hecho, resultó ser el mejor uso que pude darle, dado el hecho de que el tamaño de la habitación me impedía hacer la mayor parte de las posturas.  Al igual que la botella que compré en la finca de Teresa, quería capturar en esta botella la esencia del lugar.  Es un vino más sofisticado y más caro, aunque su precio es más que razonable -17 euros, que serían como $20, que no está nada mal.  Ciertamente no es un Sassicaia, el vino más prestigioso de la región, de otra casa productora que no visitamos porque -vamos, esta es una excursión más modesta.  Me hubiese gustado probarlo, pero la economía no está como para eso.

Sara decidió pedir una copa en el pueblito, lo cual logró gracias a una de esas máquinas que descubrimos en Chianti.  El costo de la copa eran 29 euros, lo cual quiere decir que eran más de $30.  Le pregunté qué tal estaba y me dijo que era bueno y que al menos había tenido la experiencia de probar un vino de esa categoría.  No sé, me dio la impresión que el vino no fue una experiencia sublime-que es lo que yo esperaría de un vino de ese precio.  Imagino que la experiencia de ella fue como la mía de ir al Fin del Mundo en Argentina –ok, lo hice, pero aparte de decir que estuve en el “fin del mundo”, no es algo que me emocionara.

Al salir del lugar quedé fascinada por el paisaje dentro de los predios –los viñedos, con sus plantas de rosas, que aprendí se utilizan como indicativo de alguna plaga, la cual se manifiesta primero en las rosas; los cipreses; la paz que se respira.  Soy bastante reacia a fotografiarme, pero aquí sentía que era un imperativo.

El almuerzo incluido en esta excursión se llevaría a cabo en el Restaurante Da Ugo, un lugar con una vista espectacular, en el pueblito de Castagneto Carducci, otro pueblito encantador.  

A la entrada, un rótulo leía “no pizza”.  Esto promete, me dije.  El lugar no nos decepcionó.  De aperitivo, bruscchetta –de paso, ya había aprendido hace tiempo que la palabra no se pronuncia “brusheta”, sino “brusqueta”- con tomate y un paté que resultó muy fuerte para mi gusto.

En la mesa, vino de la región, que no era un Sassicaia, por supuesto, ni uno como el que compré pero era muy bueno.

Al aperitivo le siguió una pasta con ragú de jabalí, que disfruté.  Había probado carne de jabalí en Argentina, así que no me resultó extraño.

El plato principal era a base de medallones de cerdo acompañado de unas papas que pese a mis intentos y su sencillez, no he podido replicar.  A través de mis viajes me he dado cuenta de que mucha de la comida italiana se basa en la sencillez –se trata de combinar los mejores ingredientes de temporada, logrando que podamos disfrutar de su sabor, sin enmascararlos con salsas en exceso, particularmente cuando son totalmente ajenas a la zona. 

De postre, una panna cotta, que es como si fuera un flan, pero con otra textura.  El caramelo sabía casi a chocolate.  Salimos del lugar y caminamos por el pueblito, que resulta encantador.  Entramos a un lugar en el que producen licores y dulces.  Entablé conversación con la dueña, que se llama como mi mamá-Ana María.  Hablamos –en italiano- de varias cosas, hasta de Papa Francisco.  Me sentía como en compañía de una amiga, ¡que hasta un gato tenía!

De regreso a Montecatini pasamos por Livorno, desde donde podía divisarse el mar.  Me hubiese encantado que nos detuviéramos. No sé por qué no suelo visitar el mar tan frecuentemente, pero cuando estoy fuera de casa, me hace falta; es como si mi mar -este que tiene tantos tonos de azul y verde-  me llamara.

Al día siguiente salimos hacia Pistoia, en una excursión opcional.  Decidí tomarla porque la descripción aludía a su carácter pintoresco (quaint) y las obras de arte, aparte de sus chocolates artesanales.  Confieso que esto último fue lo que más me atrajo.  Visitamos varias iglesias y lo que más me impresionó fueron los frisos de un edificio de hospital, con ilustraciones a color elaboradas.

El recorrido finalizaba en un mercado, sin que se hubiese hecho mención de los chocolates, lo cual para mí era imperdonable.  Tuve que recurrir al folleto para dejarle saber a la guía que algo faltaba.  Nos condujeron sólo a Debbie y a mi, que parecíamos las únicas interesadas en el chocolate –algo incomprensible para una chocoadicta como yo- hacia una tienda especializada, que parece tener las creaciones de un artista de este oscuro manjar.

La tienda es atendida por un señor encantador con aspecto de profesor universitario.  Divisé una hermosa bandeja de cartón dorado y decidí que esa sería mi compra. 

 El atento dueño nos dio a probar algunas de las creaciones.  Su esposa –también con aspecto de profesora- se unió y hablamos un rato.  Les dije que era de Puerto Rico y se alegraron mucho.  Me mostraron una botella de ron dominicano y me dijeron que tienen un cliente que les lleva el ron.  Por supuesto, les dije que nosotros también producimos excelentes rones y café.  De hecho, compré un café italiano, a ver qué tal.  Debo decir que siempre disfruté de un excelente café en todos los lugares de Italia que visité. Así que tampoco hay café malo en Italia.

Salí de Pistoia algo decepcionada –para mí no estaba a la altura de lo que esperaba, sobre todo tomando en cuenta que era una excursión por la que debía pagar adicional. Las excursiones incluidas resultaron mucho mejores, pero nada es perfecto, así que me siento satisfecha.  Más tarde, tendríamos una lección de repostería en el hotel.  Resultó divertidísimo, gracias a la repostera- Siria –una mujer redonda, que le hace honor a su oficio, con un excelente sentido del humor.

Comenzamos a preparar una masa para hacer un pastel relleno de crema con ricotta –en un proceso similar al de preparar pasta.  Nuevamente nos embarcamos en el proceso de amasar –algo que me encanta.  Desde que era niña disfruto de ese proceso de apretar la masa –en aquel tiempo plastilina-entre mis dedos.  Es como si algo de mi se incorporara a esa masa.  Luego, estirar con el rodillo para colocar en el fondo del molde.  Sigue la preparación de la crema y se finaliza con tiras adicionales encima.  En un momento noté que las fotos que intentaba tomar con el celular se veían eempañadas y pensé que mi celular había escogido dañarse en Italia, hasta que me dí cuenta que el lente estaba ¡cubierto de harina!

Mientras el pastel se cocía en el horno, procedimos a preparar la masa para los cantuccini que había mencionado.  No deja de sorprenderme el intenso color de los huevos en Italia –son casi anaranjados, lo cual presumo es le da un cierto color dorado a la masa.

Me sorprendió que Siria usa vainilla en polvo. Nunca la había visto y ni siquiera sé si aquí se consigue, pero pienso averiguar. Para mi sorpresa, las cantuccini se preparan en un rollo con almendras enteras y así se hornean.  Luego de horneadas es que se cortan en la forma que conocemos.

Robert, un británico medio soso, al menos participó de la experiencia y pienso que, a su manera, se lo disfrutó.  Podíamos ver como poco a poco logró dominar la técnica para cortar las galletas y hasta se echó con gusto un pedazo a la boca. 

Luego de preparar y cortar los cantuccini,  los pasteles estuvieron listos.  Los probamos todavía tibios – mmmm, deliciosos.

                                                                                                                        

Finalizamos la lección contentos y algunos un poco empolvados.  Lamenté haber usado mi pantalón negro recién lavado, pero eso son gajes del oficio de repostera.

En la noche tuvimos la cena de despedida.  Nos reunimos en un salón detrás de la barra, a tomar Prosecco, el vino espumante italiano.  Ciertamente este no es una excursión gourmet – a falta de las copas de flauta lo sirvieron en vasos bajitos.  Había unas frituras muy buenas –unas bolitas de pollo con hierbas, aceitunas rellenas con queso y unas croquetas de papas olvidables.  De allí nos trasladamos al salón principal, donde nos sirvieron la cena era buena, pero también olvidable.  Al menos incluía los vinos.

Al día siguiente y tras despedirme de algunos del grupo que encontré y de Teresa con mucha efusividad, me dí a la tarea de hacer la maleta, que resultó más complicado de lo que esperaba.  No había llevado demasiado, porque quería comprar al menos dos botellas de vino, pero debía proteger bien las botellas para que no se rompieran en el trayecto.  Las botellas enteras estaban en caja, las que rellené con mapas y otros papeles que encontré, para reforzarlas.  Entonces procedí a darle el uso más intenso que mi yoga mat ha recibido luego de servir como disuasivo a la entrada de agua por la puerta de mi cocina cuando María: lo usé para envolver las botellas. Las pequeñas tenían algo de plástico de burbuja; les proveí de acojinamiento adicional con la ropa y rogué que no se rompieran.  Afortunadamente toda esta compleja operación fue efectiva, aún con la abolladura de mi maleta que contemplé con horror cuando llegué a Puerto Rico.

Salí al aeropuerto de Florencia para el vuelo a Madrid.  No tuve contratiempos. El hotel Hilton del aeropuerto resultó una agradabilísima sorpresa –el personal muy amable, sobre todo el maletero que se llamaba Juan Ponce.  Me dijo que de hecho, conocía un puertorriqueño de Ponce, pero no sabía la anécdota del parking. Llegar a la habitación fue llegar a un feliz contraste con la habitación en Montecatini.  Era amplia; no tenía problemas con el aire acondicionado y el baño era un lujo-bañera y ducha separadas.  Me vi tentada a darme un baño relajado, pero quería avanzar a cenar porque no comí nada después del desayuno.  El lavabo era una cosa modernísima, todo en cristal, pero no permitía ver los límites, así que las cosas se resbalaban del mostrador en cristal que era parte del lavabo. Se ve bellísimo, pero requiere limpieza constante para que luzca bien.  No se me ocurriría tener algo así –me canso nada más de pensarlo.

Finalmente me puse el trajecito con flores en tonos fuertes de rosado, que temí no me sirviera después de todo lo que comí, pero me quedó bien.  Me entaqué por primera vez en todo el viaje, algo que ya me hacía falta.  Bajé y no recordaba bien en qué dirección estaba el restaurante.  Por suerte Juan Ponce estaba cerca, me vio y me dijo: “supuse iba al restaurante cuando la vi tan bien vestida” y procedió a escoltarme al restaurante y me presentó a Ramona, afirmando que ella me atendería y me buscaría una buena mesa.  Pedí un vino blanco.  Ramona me preguntó “¿un Verdejito estaría bien?”  Menos mal que ya conozco la uva Verdejo porque ciertamente el diminutivo y el nombre se prestan a guasa.  Del menú me llamó la atención el arroz meloso con langostinos, que resulta ser como un rissotto.  Para completar, tenía ¡flor de calabacín!  Por fin iba a probar esto que conocía solo en teoría.

Antes del plato me trajeron un vasito de gazpacho como cortesía.  Muy bueno.  El plato resultó una maravilla y la flor de calabacín estaba rellena con queso y empanada tipo tempura –exquisito.  El Verdejito le vino de perilla y bueno, me vi obligada a pedir otra copa.  No le tomé fotos al plato porque el lugar era a otro nivel –verdaderamente gourmet- y no quise verme como la clásica turista que en realidad era.  No me imaginé que una cena de hotel fuese a ser tan exquisita.

No dormí tan bien como hubiese querido –ahora comprendo que fue el haber comido fuerte todos los días previo a ir a la cama, pero como dice Scarlett O’Hara, after all, tomorrow is another day. Al día siguiente fui a tomar el desayuno tipo buffet.  Quedé asombrada de la variedad de opciones –jamones, chorizo, ensaladas, huevos de todas las maneras posibles.  Sentí un dejo de culpa al pensar en todas las personas que no tiene lo mínimo para comer, particularmente ahora que el tema de los refugiados está tan presente. Escogí huevos revueltos con setas, unas salchichas; tomates rostizados y pan de centeno.  El jugo de naranja era exquisito –como el de aquí, pero mas intenso.  Había avistado unos churros con salsa de chocolate que me serví como postre –después de todo, estaba en España.  El café era lo único malo, contrario al café en Italia que era exquisito en todos lados.

Finalizado el opíparo desayuno regresé a la habitación.  Leí un poco y recompuse la maleta.  Bajé a esperar el shuttle que me llevaría al aeropuerto y me despedí del personal de recepción quienes habían sido extremadamente amables.  Estaba un poco ansiosa, porque ya había recibido mensaje de texto de Iberia con recomendación para que estuviese más temprano de lo usual debido a las medidas de seguridad para vuelos con destino a E.U.A.  Intenté hacer el registro por internet y tras luego de entrar toda la información, incluyendo número de pasaporte, cuando estaba en el proceso de que se emitiera el boleto de abordaje, el sistema me indicó que debido al destino, no podía registrarme por internet. ¡Pues haberlo dicho antes de hacerme llenar todos esos encasillados!  Llegué con más de 4 horas de antelación a mi vuelo, así que decidí esperar un poco, pero estaba loca por soltar la maleta, porque no había dónde sentarse.

Finalmente me dirigí al mostrador de Iberia, atendido por un individuo con la cara de pocos amigos que estoy acostumbrada a ver de parte de esa línea aérea.  Hasta ahora todo iba bien, así que me mantuve positiva.  Cuando me entrega el boleto de abordaje, el número de asiento había cambiado.  Le dije que yo había pagado adicional por el asiento y él me dijo que no aparecía nada en pantalla.  Me fui incomodando, pero quedé más tranquila cuando me aseguró que el asiento era de pasillo.  Pude soltar la maleta, pero no sabía cuál era la puerta de salida, porque según el empleado, era demasiado temprano.  Eventualmente pregunté en otro lugar si podía pasar por el registro de seguridad aunque no supiera la puerta de embarque y me contestaron en la afirmativa.

Logré dirigirme al área, más o menos, porque en el aviso sólo salía “S”.  Resultaba ridículo que transmitiesen avisos de que era necesario estar en la puerta de embarque dos horas antes, cuando la información no estuvo disponible sino hasta una hora quince minutos antes. Por lo menos me pude sentar y de vez en cuando miraba las pantallas para ver si aparecía la bendita puerta de salida. Cuando apareció resultó estar bastante lejos de donde yo estaba.  Al llegar, había una fila bastante larga.  Cuando entrego los documentos, me informan que he sido seleccionada para una inspección especial. Fabuloso.

Me dirigieron a un cuarto aparte, donde iban llamando uno a uno a los pasajeros.  “Ana Ángel”, escuché decir; deduje que se trataba de mi y con cierta molestia dije “Ana Angélica”, porque eso de que me cambien el nombre nunca me ha gustado.  Me pidieron que me quitara los zapatos –los examinaron en detalle; me pasaron un papel por las manos y brazos y me preguntaron si llevaba algo en polvo.  Ya yo no recordaba si el polvo de la cara estaba en el equipaje de mano o en la maleta, pero agraciadamente el hombre se convenció de que yo no era una narcotraficante disfrazada de turista y me liberó.

Ya en este punto estaba agotada.  Había un grupo grande de puertorriqueños alborotosos y rogué no estar cerca no por lo de Boricuas, sino por lo del alboroto.  Cuando llego al que entendía era mi asiento, había una señora sentada en él.  Cuando le reclamé, me dijo “no, el suyo es de ventana”. Comprobé con horror que la señora estaba en lo cierto.  Contemplé incrédula el boleto y me senté con un coraje como el que hacía tiempo no sentía, mientras vislumbraba horrorizada las 8 horas y media que estaría atacuñada en un asiento del que se me iba a hacer difícil salir para ir al baño.  Me disculpé con la pobre señora, ya que ella no tenía la culpa y entablé small talk para que ella no fuera a pensar que yo era antisocial.

El avión parecía estar tepe a tepe con el agravante de que los revoltosos estaban justo detrás de mí.  Hice un último intento al dirigirme  a una asistente de vuelo y pedirle que me avisara si alguien de pasillo quería cambiar de asiento.. Me dijo que en la otra cabina había suficientes espacios vacíos y que podía ocupar cualquiera, ya que habían completado el abordaje. ¡Aleluya!  Salí más rápido que ligero mientras le aseguraba a la señora que no me cambiaba por no estar con ella.  Conseguí un asiento de pasillo y mis niveles de estrés mezclados con una suprema molestia, por no decir encab…. se esfumaron.

Ví como 4 películas en el vuelo.  Sirvieron una pasta como cena y me tomé un vinito, que ayudó a eliminar cualquier rastro de molestia que pudiese quedar.  Tras un vuelo sin inconvenientes, llegué a mi país y confieso que hasta aplaudí.  Aplaudí porque me alegro de que mi islita -aunque lentamente- se está reponiendo; alegría porque tuve una experiencia excelente en Italia.  No era exactamente lo que esperaba, pero reconozco que fue un viaje con alma.  La experiencia en la finca de Teresa y Massimo me reafirma la importancia de cultivar la tierra, de apreciar la preparación de platos con ingredientes frescos; de la bendición que es tener amor de familia.  Los paisajes supremamente hermosos me hacen ver la magnificencia de Dios.  Me siento orgullosa de que personas de otros países han conocido una puertorriqueña que quiso aprender otro idioma y se esforzó por hacerse entender y comprendió mucho más de lo que habría comprendido sin conocer el idioma.

Cuando estuve en Bolgueri, que resultó el lugar más encantador del viaje, Debbie me tomó una foto y me dijo que la foto se veía borrosa.  Ahora creo que no se ve borrosa.  La foto refleja la imagen de una mujer bendecida.  Ancora una volta, sono benedetta.

8 de julio de 2018

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