NO SE ESTILA

 

NO SE ESTILA

Siempre he sido una persona esencialmente fiel a mi naturaleza, independientemente de lo que otr@s piensen o lo que esté de moda.  No es fácil en una sociedad que se engancha con vehemencia al último furor.  A mí me toma tiempo adaptarme a los cambios y a algunos no me adapto, porque hacerlo es una elección.  Tardé en tener una cámara digital, un teléfono celular, hasta que vi la conveniencia de ambos.  Disfruto de la conveniencia de tener tanta información al alcance de un clic, pero hay rituales que no suelto, como leer el periódico impreso, por ejemplo.  Aunque ya me haya enterado de algunas noticias en la versión digital, disfruto sentarme con el periódico impreso a leer las noticias con calma, mientras disfruto de mi desayuno.  También suelo imprimir boletos de avión o de espectáculos, aunque los tenga en el archivo del teléfono.  Es como una especie de back-up, por si se me pierde el teléfono, como le pasó a una amiga.  Parece que tengo grabado en mi psiquis el lema de las Niñas Escuchas: “siempre preparada”, aunque la vida nos demuestra que hay cosas para las que nunca estaremos preparad@s.

Nunca estaremos preparad@s para la magnitud de un desastre como el del huracán María, ni el desastre de un gobierno que no supo manejar la situación, mientras exhibía una falta de sensibilidad insospechada.  Y los subsiguientes han sido variantes de la misma incompetencia, que ahora se combina con un apego férreo a la venta de una imagen.  La imagen es más importante que la realidad.  Lo importante es repetir el mensaje de que todo está bien, aunque la realidad lo desmienta.  Ejemplo de ello son los intentos de explicar la situación de la falta de agua en varios municipios, con una sarta de incoherencias.  Se supone que el viernes se rompió un tubo enorme, pero en mi área sufríamos de baja presión, ausencia total de agua durante 12 horas el día antes de la mega rotura, servicio normal el día de la rotura y ausencia del servicio al día siguiente.  Supuestamente, el asunto está resuelto en esta área, pero no así para otras.  La verdad parece que ya no se usa -el pantalleo es lo que está de moda. Por si acaso, tengo reservas de agua. Siempre preparada.

Cuando Maripily participó de aquel programa de los llamados reality, parecía que medio país se enganchaba en la transmisión y cuando ganó se organizó un recibimiento de proporciones gigantescas para quien a mi juicio, no era merecedora de ese reconocimiento. Eso, sin quitarle méritos a sus dotes de empresaria y habilidad para salir adelante, pero hay miles de mujeres empresarias que luchan día a día para echar adelante sin que se les reconozca.  Muchos han dicho que ella representa dignamente al país, cosa que me hace levantar una ceja.  Por cierto, ese gesto me ha costado rechazo por parte de emplead@s que le aguantan malos tratos a supervisores varones, pero ay de aquella supervisora que levanta una ceja.

El último furor en el país es, por supuesto, Bad Bunny, personaje que me ha causado mucha inquietud, por las letras violentas o constitutivas de desprecio hacia la mujer de sus producciones más antiguas.  Verbalizar esto me ha costado reacciones negativas que van desde la burla hasta una defensa virulenta de los partidarios de este fenómeno.  Según me ha tomado tiempo adaptarme a otras cosas, me he adaptado a reconocer el trabajo de este joven evidenciado en su último disco, DeBí TiRAR MaS FOToS.  Se nota un trabajo cuidadoso, de estudio de nuestra esencia como puertorriqueñ@s, de respeto a nuestra cultura, de lucha ante los intentos de fuerzas poderosas dirigidos a transformarnos en lo que no somos.  Ha logrado unificar un gran sector de nuestra sociedad, así como hacer una contribución al turismo que ya hubiese querido la Compañía de Turismo y su entidad contratada haber hecho. Bravo por él.  Antes de que l@s fanátic@s se lancen a festejar mi conversión a la religión badbunística, les dejo saber que el género de música urbana en general y en particular el trap, no me gusta, sea quien sea el intérprete.

Siguen sin gustarme las letras demasiado explícitas, cargadas de palabras soeces.  Y no es puritanismo; he pronunciado algunas de ellas, particularmente cuando LUMA hace (o no hace) una de las suyas, pero pienso que hay un lugar y momento para cada cosa.  Hay géneros musicales que no son de mi agrado, como la salsa -excepto si se trata de Gilberto Santa Rosa.  Para los que vayan a saltar a acusarme de elitista, me encanta la bomba y la plena.  Disfruto de las baladas, de jazz, de rock, particularmente los Beatles, fado, música clásica y algo de ópera, particularmente la voz sublime de Pavarotti.  Precisamente por verbalizar en la oficina que asistiría a un concierto del Festival Casals fui objeto de burlas.  Si a usted le gusta Bad Bunny, fantástico.  No pretendo que escuche a Pavarotti; no pretenda que yo escuche a Bad Bunny, porque para decirlo en su estilo, yo escucho lo que me da la gana.

El lenguaje soez tiene su espacio y su razón de ser.  En mi caso, suelo utilizarlo en compañía de amistades cuando aludo a personajes de nuestra política o situaciones que causan indignación.  También lo he utilizado en uno que otro escrito para referirme a la terrible y devastadora enfermedad del cáncer, que me arrebató demasiado pronto a mis padres.  En tiempos recientes, el lenguaje soez se encaja donde quiera y por cualquier motivo, hasta para referirse a un amigo.  No sé; para mí como que pierde impacto, como las escenas de desnudos en las películas que son forzadas y no aportan nada a la historia.  Una escena de desnudo bien trabajada puede ser bellísima; cuando aparece sin ton ni son, pierde asombro, o al menos así lo veo.  Consistente con mi personalidad, prefiero las sutilezas, lo que se demuestra sin hacerlo evidente; lo que refleja una emoción sin estridencias.

Presumo que es por esta preferencia que disfruto de los géneros románticos -los pequeños gestos que a algunos puedan parecerle cursis, pasados de moda, como las lágrimas artificiales para un árbol de Navidad que anduve buscando hace unos años, cuando todavía ponía árbol.  Al no encontrar las susodichas, la dependienta me miró con un dejo de desprecio y me soltó: eso ya no se usa.  Como yo sí las usaba -y si pusiera árbol todavía las usaría- logré que un amigo me las consiguiera en la Florida -lágrimas importadas. Y que conste, no estoy enganchada en eso de que todo tiempo pasado fue mejor, sino que no estoy atada a una moda o estilo.  Como dato curioso, ahora resulta que los discos de vinilo han vuelto.  Ya no pongo los que tengo, ni pretendo que deban volver, pero esa es otra historia.

Cuando me decidí a escribir este relato, quise acompañarlo con una imagen de un caballero besando la mano de una dama, por razones que ya revelaré, pero no encontré ni una sola; tan sólo la de una figura de porcelana, bastante cursi, por cierto, pero que ejemplifica claramente algo que ya no se estila y me llevó a pensar en otras actividades que ya no se acostumbran y que para algunos pueden parecer hasta ridículas.  El gesto de un beso en la mano de una dama por parte de un caballero no es algo común en nuestros tiempos.  Cuando se hace de forma genuina, refleja respeto; el reconocimiento por parte del caballero de que esa dama es digna de una demostración de afecto respetuoso.  He recibido poquísimos besos en la mano; es más, ni siquiera tengo un recuerdo de los que precedieron al último.  Lo cierto es que el beso en la mano no se estila, como no se estilan tantas otras conductas que no por antiguas dejan de tener valor y que, aunque las nuevas conductas puedan ser positivas, no tendrían que desplazar las valiosas del pasado.

Hace dos semanas y media acudí a la presentación del más reciente libro de Luis Rafael Sánchez, Piel sospechosa, un compendio de ensayos escritos a través de los años sobre el tema del perjuicio racial, tema que siempre me ha apasionado, como me apasiona todo lo que escribe quien fue mi profesor en mis años universitarios en mi amada Universidad de Puerto Rico.  No abundo, porque lo he hecho antes, en la fascinación que ejerce para mí la persona de Luis Rafael Sánchez.  Me ocupé de marcar mi calendario en la fecha de la presentación y de estar allí una hora antes. Lo vi llegar acompañado de otras personas que lo llevarían a un salón previo a la presentación.  Luego, comenzó la actividad con los preludios de rigor y finalmente podría escuchar a mi profesor, cuya voz sonó tan potente y tan embrujadora como permanece en mi mente y en mi corazón.  Aludió a un libro que no conocía y que me di a la tarea de buscar, The Fire Next Time, de James Baldwin, lectura que nos asignó y que pronto iniciaré, como fiel alumna.

Luego del intercambio con los presentadores, se dio por terminada la actividad y fuimos notificados de que el autor no firmaría libros, por estar cansado, cosa que entendí tras haber presenciado un percance de salud hace unos meses.  Después de todo, yo no necesito que me firme el libro, porque verlo y escucharlo es suficiente premio, pero quise saludarle, como quisieron tant@s otr@s. Los organizadores de la actividad pedían espacio, en un intento por que lo presentes se retiraran, pero como yo no vi tal intención en los demás, yo tampoco cedí en mi empeño de que mi profesor supiera que estuve allí.  Me fui acomodando poco a poco, hasta que él me divisó y me dijo ¿Ana? Y como para confirmar -¿Olivencia?  Sí, afirmé.  “Gracias por venir”.  Siempre, le respondí y acto seguido, tomó mi mano, posó sus labios sobre ella y me brindó un beso sutil, que permanecerá en mi memoria, como permanece él, por siempre.  No, no se estilan los besos en la mano y quienes no los han recibido, no saben lo que se pierden.

29 de julio de 2025